DO LIVRO "JUAZEIRO VISTO PELAS CRIANÇAS"

VAPORZINHO


O Vaporzinho de hoje

é o Vaporzão de ontem.

Como tudo muda!...

A 6 de julho de 1.871,

mesmo sem compensação à incomparável perda

de Castro Alves

que morria naquele dia, mês e ano,

recebeu-o aqui a Bahia,

no porto de Juazeiro,

de Minas Gerais partido,

os primeiros vestígios trazendo

do posterior suposto conforto

de viajar sobre as águas do São Francisco,

e a oficial primeira visita ao país dos angaris

da mais formosa sociedade do percurso.

Algo me diz que há 106 anos era bem diferente

o Saldanha Marinho!

Álcool me diz que hoje são outras as águas.

Do peixe de ferro superaquático

de propulsão a vapor

pelo rio e antigamente

resta a história apenas

e o fim do ciclo.

Navegar já não é preciso

e viver nem impreciso.

O rio quase já nem é visto

e o navegado nada.

Deserto é seu nome

e longe é seu lugar.

E nem pode persegui-lo o Vaporzinho,

nem ser perseguido.

Até o sentido e a direção

de seu não ser mais rio

ao em vez de chegando

hoje é de partindo.

Viagem é o dia a dia

de solidão mais que precoce e bastante

de após despedida a dar-se

a qualquer tempo espaço iminente

ou já defluido.

Rolam as águas

num rumo apenas de saudade.

A marinhagem morreu toda afogada

no rio do tempo.

A tripulação

é a dos navios fantasmas.

No convés, todavia, há festa

de mortos vivos ou de vivos mortos,

ininterrupta como a morte e a vida,

intérmina como o quotidiano

de cabaré e discoteca

em que melancolicamente se vai transformando

o Saldanha Marinho de hoje.


PENITENTES


Quaresma!

Preconícios da dor mais dolorosa

Cantando nênias ao tempo profético.

Pelas aragens da fé

sugestões de adredes cíclicos.

Ermos, solidões e luto

preparando a noite da tragédia e a tragédia da noite,

gestando o advento da hora absurda.

40 dias para a salvação de todos e de cada um.

Mortificações e jejuns

preces e gemidos

choros e lamentos.

Almas de mortos vagando

por cemitérios de vivos.

Vivos e mortos

entre a vida e a morte

na mesma encruzilhada.

Eis os penitentes

e sua indébita penitência

saldando promessas e dívidas

que nunca jamais fizeram.

ALIMENTADEIRAS DAS ALMAS

e FLAFELADORES de si mesmos

cantando ainda a inocência e a ingenuidade

da alma da terra e do espírito do Povo.

São muito mais até

muito mais do que folclore ou fanatismo

essas vozes concertadas

pelo diapasão da dor

no meio da noite matando as sombras;

- erráticos do mundo

pelas veredas do mundo errado

empolgados pela sinfonia

da fraternidade universal

que mesmo a título precário

interpretam com sofreguidão

apesar de tudo.


ESTAÇÃO


Há um trem sempre partindo

de uma estação de saudade.

Há um trem sempre chegando

na saudade da estação.

Há uma estação, amada,

para cada partida,

para cada cheada,

Há, amada, uma estação

para cada viagem

do coração.

Estação da minha vida,

estação da vida minha,

amar-te, amada, é viagem

para ignoto fim de linha.

Estação da minha vida,

estação da vida minha,

amar-te, amada, é viagem

sem chegada e sem partida.


PONTE


Ai! ponte distendida sobre as águas

dos olhos meus choradas como rio.

Rio da vida, que defluis, sombrio,

cantando a morte em cujo mar deságuas.

Ai! trânsito de pólos para fráguas

que amor a um tempo tornas quente e frio.

Ai! infeliz amor, de anos a fio,

entre ir-e-vir por medos e por mágoas.

Ai! ponte sobre o sonho desbruçada,

unindo amantes em os separando,

e os separando em os unindo, amada.

Ai! vai-e-vem do amor, ai! vem-e-vai

de onde para onde e quando para quando.

Ai! meu proibido amor, ai! ponte, ai!... ai!...


PONTE


Ponte outra vez, de um para o outro horizonte,

como da treva à luz, da vida à morte.

Ponte entre o leste e o oeste, o sul e o norte,

como do sol poente ao que desponte.

Entre águas e águas, entre monte e monte,

entre presença e ausência, azar e sorte,

quer nos importe , quer não nos importe,

amor, entre nós dois, amada, é ponte.

Ponte que une e separa, e separa e une,

a um mesmo tempo-espaço-movimento

a vontade, a existência e o pensamento.

Amor infenso a tudo e a nada imune,

que aos que separa torna mais unidos

quanto mais separados e proibidos.


BARCA


Barca da ausência, da distância rio,

amar-te é mesmo uma aventura, amada,

destino ignoto, rota inacabada,

espaço-tempo imóvel-fugidio.

Rio perdido, barca estranha e errada,

amor persegue, amada, o ermo, o sombrio

rumo da solidão, e o murmúrio

das águas da saudade navegada.

Rio da noite, barca da alvorada,

barca de deuses e de sonhos rio,

amar-te é sempre ir navegando, amada,

cheio de nada e de tudo vazio,

para o impossível porto de chegada

que é o mesmo de onde e quando amor partiu.


LAVADEIRA


Angaris,

Angaris!

que todos desprezam

mas eu sempre quis.

Como diz Euvaldo

e Mauriçola diz:

tristes águas

tristes margens

tristes angaris!

Apesar de tudo

apesar de nada

golfo solitário

praia abandonada

ermo porto.

Angaris,

Angaris!

apesar de mim,

rio morto.

Na miséria toda

pedra e areia poucas

e pântano muito.

E apesar de si

crianças brincando

com a própria desgraça

e a do mundo.

Triste do que é triste

por sobre infeliz.

Triste azar

triste sorte

triste vida

triste morte

triste nada

tudo triste

triste angaris!

Angaris, angaris!

tristes angaris!

tristes porque tristes

mesmo menos tristes

que a canção que eu fiz.

Que eu canto a certeza

de que ainda existe

algo ainda mais triste

que a tristeza.

Certeza de um ser

bem mais do que triste

como o véu da tarde

como o céu de noite

e o canto do rio.

E o olhar do menino

faminto e erradio

a brincar de viver

nos angaris.

Angaris, angaris!

Tristes angarís!

Bem mais triste é a incerta

canção mais que triste

que ainda eu não fiz

para esta mulher

que nos angarís

lava anos a fio

lava a vida inteira

pois lava a sujeira

do povo da terra

da terra e do povo

no seu próprio pranto

que sendo este é um outro

Rio São Francisco.


RIO SÃO FRANCISCO


Rio São Francisco.

De longe e de perto

o sertão.

No lombo das águas

são mágoas e mágoas

meu coração.

Por noites, alado.

Nas manhãs de estio,

sem termo.

Sob os céus do Trópico

capricórnio alígero

do ermo.

Cabeleiras d’água,

olhos de luar,

vultos sem conta,

crendices boiando.

Nego d’água, uiara,

ou lontra?

Montanhas, penedos,

planícies, planaltos

afogando.

Córrego, olho d’água,

lago, minação

ou oceano?

Pescador, roceiro,

nadador, remeiro,

lavadeira.

E peixes e peixes,

capim, canavial,

madeira.

Cinzentos e verdes,

barrancos e várzeas

e bancas.

Congos, ternos, lendas,

carrancas e velas

brancas.

Tem-tens, mergulhões,

gaivotas, patos

e garças.

Vapores, paquetes,

lanchas, barcas, botes

e balsas.

Barragens, eclusas,

usinas, cachoeiras

e pontes.

Águas, águas, águas,

para além e aquém,

e horizontes.

Mas... pobre sertão

apesar de tudo,

por enquanto.

Rio São Francisco.

Da canastra ao mar,

meu pranto.